Cuatro Angeles Rodeados de Obstáculos / Charco de Sangre #1

Cuatro Ángeles Rodeados de Obstáculos

Cayendo desde Alturas que Rozan lo Oblicuo de la Luz Imaginaria de la Nada Aleatoria
Y a través de los espacio vacíos
Corazones y Aves Rescatados del Olvido, del Libido Imaginario de un Nexo Anaerobio
Tu ilógica existencia
Plagada de incongruencias

Cajetilla de Anhelos
Razón, Objeto

Corre Aviadora de Reducciones y Océanos

Con tus anhelos presentes
Acechando al viento de contradicciones
Resguardando tu mirada de conspiradora
Olvidando el rastro de tus pisadas
Lógico camino hacia otra perdición
Imagen de traspatios desiertos
Nacimiento Acuífero de Elixires Prohibidos
Antitesis y Apoteosis de mi centro vital


Charco de Sangre #1

De aquí a allá la misma distancia que de un paracaídas, el desierto luce solitario, con el mar entre el cielo y la tierra la línea imaginaria se pierde entre sus abstractas e imaginarias aproximaciones, el sonido de la marea te arrulla, y la humedad de tus labios se funde con la espuma de las olas golpeando contra la arena clara , y mas allá el sol acecha las planicies de desierto que se confunden con las llanuras de playa…
De
Cuando
En
Cuando
Un
Pajarillo Solitario
Hurga
Entre Los Montones
De
Arena
Que
Los
Cangrejos
Usan
En
Sus
Tardes
De
Estío
Ocúltame en tu regazo
Como un cangrejo ermitaño me decoloro poco a poco
Entre los cielos nublados por imaginaciones partidas a la mitad
Y el tiempo recorre la autopista de la existencia
Quietud violenta, y el sonido de la ametralladora que acaba de asesinar a un niño

Improvisación en C# literario

I’m dry
Como un ave del estío, solitario entre le devenir de las tierras manejadas, porque cortar la frase cuando puedes ahorrar el espacio, es un nacimiento, un oasis de falsas esperanzas, un campo yermo repleto de obstáculos, publícame, y destrózame, la critica que cae del criticismo, hija de un maíz que no es mexicano, mientras el lomo del pobre se rompe en cristales, es un pecado ser pobre, es un pecado ser rico, es un pecado existir… nacemos creemos y nacemos a la muerte, sin e entender que nunca dejamos nada, el cambio termina de un momento eterno a un momento real,5soy la eternidad que te mina como un espacio oculto, como un hombre que no nace si no crece, porque cortar la palabra, harán sangrar al arte, porque parar, porque cortar, cuando el desempeño del empaño del paño de los apañados… enh una esquina, estilística reacción de surrealismo abstracto, eternidad condensada en un instante, como siempre, como un nunca, un hombre, un ave, mujer águila… venado… obsesión del cielo que viene cayendo, estoy seco y escribir sin fondo no tiene el sentido, que no escribir, escribir o no escribir o cantar en letras, la poesía es la sangre de un párrafo.
la poesía es la muerte por desangramiento, la poesía es el alma de las letras, es un flujo de emociones, y un herida practicada al texto... Pum, un balazo perturba un tranquilo Zig Zag, y gtas caen
caen
caen
aen
en
e

Es como
Las gotas gotas de
S e r i e d a d
Que vienen muriendo así que sangra y hazme esperar por esa sangre
Maten la soledad hambrienta
A TI
A NADIE
Venado: ¡¿Quién eres?!,
Alguien: Un pasado y futuro incompleto
Venado: Entonces destrozarme suavemente entre las llamas de mi pasado
el eco de esa voz se pierde en las entrañas de una tierra yerma
dejando un paradoja de estipulaciones


En la mañana por la tarde vi venir el hombre eclipse
Con sus cabellos de fécula de maíz y sus frágiles piernas de hidrocarburo
Se tambaleaba en su reputación

Aun no lo se, una redención puede ser imbécil
COMO
COMES
COME
TERCERA PERSONA es el no aceptar, y el no aceptar de otra persona
Renegar y recoger
Los restos excretados por el “estado”
Estado
Estado de animo
Estado de anegación
Estado
Estando
Estuario
Estuardo
Estrella
Estelas
Esto
Este
Eres
Serás
Nunca fuiste
Eres mi futuro creado de muerte
Repleto de aire comprimido
Dentro de tus ojos
El movimiento de mis dedos sobre el teclado
Deja marcas de areopagita
Entonces soy un pseudo
Dios no es
Dios es
Dios es algo
Como Huidobro dice
La poesía no es
Ni existe
Es solo la sangre de un párrafo
Que recorre sin parar
Los nervios de tus ojos en tu piel
Es solo la sangre de la prosa
El flujo vital de letras
El flujo inmortal de nutrientes


Si el, no yo, entonces X=45
Entonces no hay más
No hay más que horas
Veinticuatro horas a la semana 7 dias a la hora
Pienso en ti y en nadie al mismo tiempo
Detrás de las cornisas
Que se estilizan las ventanas
Entre el escondrijo de gigantes
Tristes amantes y gigantes
El sonido
De camaleones
Que dividen a la felicidad en estructuras de la bauhaus
Y esos deseos psicodélicos
Aprisionados…

E stigma
T ierra
E s como una torra
R uin como las aves
N unca entenderemos
O tendremos realidad

Desestiliza al arte y seguirá siendo arte
Mas no será subjetivo
Será el objeto, objetivo
Objeto de nuestras burlas
Destruyamos el arte, mas no la MANCHEMOS, no la destrocemos en un árbol de falso manifiesto
Con blasfemias que dicen ser versos,
Y con aves que dicen ser patos, falso sentido, falsa eternidad.

पोर एन्फंट्स पेर्दुएस

y o el ave de plumaje impio destroza sus bastardos de par en par
u e d el hombre muerto en vida eleva plegarias del cielo la mar
h n y las voces de olvido perdido

las sirenidas voces de hombres santos corruptos
buscan tu mirada a traves de un crsital
es como si tu crisalida se hubiese roto antes de tiempo
y tu ambicion de tiempo ganado se lleve el tiempo fuera del sol
y tu caes de tiempo en tiempo
en medio de la confusion de conchas celestiales
de mirada en mirada
buscando el soziego en medio de un campo de hipocampos sin cultivar
como si un hombre solitario no encontrase sustento en el asesinar

y me
destrozo reconstruyo
en medio de la apoteosis
de un millar de aves subamrinas y peces
y los murmullos
los lamentos de marea
la corona de eolo, en medio, de viento en viñeta
de bizarra historieta
se desvanece en pequeños remolinos sobre tus cabellos


en medio del molino movido de tus suspiros
las semillas de recativos se convierten en reaccion
y las recaciones en casuales hechhos de aislada importancia
importante
como distinguir el lucero de la rata.

remplazos

Solo muere
Y llevate tus sentimientos negativos
El arrastre de tu pelo sobre el aire
Eres la razón de una distante brisa
Que sacia estos sinsabores necios
A través de tus ojos de un tono indefinido
Y tu ríes sin reír

Remplazemos a las aves con espectros
Los corazones de lamentos
Y los murmullos nocturnos

Y ese cristal con que miramos
Tiñamoslo del rojo de la realidad
Del aire sangriento, eterno

Y el silencio sepulcral de tus palabras sordas
Que hieren las miradas de pichón curioso
Y los anhelos que quedaron en anhelos
Y las busquedas que siguen siendo búsquedas
Buscamos anhelar algún error
Y en silencio meditamos nuestra poesía