Vacio

Eco
co
o
eco del cantar de una constelación
sobre ese espacio abierto de la tierra
esa enorme grieta tan perenne
donde...
eolo caprichoso
hace de las suyas en los días nublados
el viento
el viento que murmura
es solo el viento
viento
viento viento viento
las fracturas curvilíneas de la roca
que de un punto a otro parecen desestabilizar la perspectiva
el tiempo que huye
el tiempo que se escapa de nuestras manos
y una vez mas el silencio de las aves

debajo del tiempo corren los arroyos y los durmientes que ahora duermen
inmortalizados por algun cronista
y debajo del espacio-tiempo comienza otro espacio
comienza otro cielo
tan bizarro como el aire
como el viento
y gea escupe nubes poco a poco
que en una escala mayor
ascienden hasta el cielo solitario
donde rayan el cielo aeroplanos
enfundados en sus chalecos metálicos


silencio
un vuelo mas alto que el status-quo
un velo en lo alto de nuestro imaginario
la pugna del arbol por llegar a su instinto distintivo
el arbol no tiene instintos
la razon que existe en nuestra fe por nuestro haber
es una proporción
indirecta
directa
como el vaho de las lagrimas de aquellos helechos
que exponencialmente crecen al mirar desconsolados
hacia abajo...
(la tierra es esférica, ellos miran el cielo)
ellos miran el cielo volar de un sitio a otro
entre las nubes de la neblina que hacen temblar al maquinista
ellos miran moverse a las estrellas
a las estrellas que mueren en sus tardes vacías
solitarias
como la naturaleza de otros helechos
helechos necios que lloran el rocío
derramando sus plegarias vanas
sobre las amplias hojas estriadas del fondo inexistente

la belleze inherte del cadaver de una rosa
prendida de las rocas por obra del destino
caldo de casualidades
y un colibri muerto es un caldo de cultivo
los pilares intrigantes de los nuevos puentes
los pilares donde anidan los gorriones
los pilares estresantes del ferrocarril
los pilares del cielo que sostienen a la tierra
los pilares del pilar de los pilares del mundo

tiempo
un poco mas que el anterior
no hay temor que supere al vacío
es el vacio desconcertante
que poco deja ver su fondo
una mañana de otoño

La Burguesía en Oaxaca (o como usar a Marx como un argumento contra la APPO)

Disculpen este breve paréntesis vagamente político.

Probablemente todos los que vivimos en Oaxaca hayamos oído hablar de la APPO, ese movimiento tan contradictorio que es a la vez, Socialista, Comunista, Liberal, Anarquista.... e incluso de Liberación Cristiana y Reconciliación con dios, (por increíble que parezca un párroco de una iglesia de la ciudad dios estos calificativos a ese movimiento), entonces seguramente todos habremos escuchado alguna vez radio APPO, radio Cacerola o todas esas estaciones "Independientes" donde se incitaba a los mas increíbles actos de violencia y éramos testigos de algunos discursos tan increíbles por parte de "LA DOCTORA ESCOPETA" que mujer tan increíble... (sarcasmo), y entre charla telefónica éramos testigos de ese tan usado argumento, citando textualmente las palabras de una de esas inteligentes intervenciones: "Vamos a matar a los burgueses de Oaxaca"... bueno peor a quien fue a la persona que se le ocurrió este brillante comentario.... me atrevo a decir que es A) una persona que aun vive en la edad media y considera como burgueses a los comerciantes y artesanos (en cuyo caso si su petición se hubiese llevado a cabo una muuuy buena parte de la ciudad de Oaxaca estaría cómodamente unos metros bajo tierra pues basta recordar que el comercio es una de las principales actividades económicas de la ciudad, ) o B) un completo imbécil que ignora el significado de la palabra Burguesía desde el punto de vista que un movimiento izquierdista desde el punto de vista Marxista... por favor... OAXACA NO ES UNA CIUDAD INDUSTRIAL!!! OAXACA NO PRODUCE!!!! OAXACA ES UNA CIUDAD DE SERVICIOS!!! LA BURGUESIA CITADINA A LA QUE SE REFIEREN NO EXISTE!!!... para que ustedes lo sepan (partidarios de este movimiento) LA BURGUESIA ES LA CLASE SOCIAL PROPIETARIA DE LOS MEDIOS DE PRODUCCION!!! (esto es básico por dios... es la base de la ideología marxista... de su izquierda fantasiosa de sus sueños húmedos de adolescentes donde fantasean con rubias en uniforme soviético!!!!!) la burguesía no es la clase social que presta un servicio así que dejen de jodernos a todos los que no tenemos que ver con eso.... destruyan a esa burguesía... pero vayanse a lugares donde si exista!!!!! chinguense a los dueños de las fabricas no a los comerciantes que surten a la población... o a los que proporcionan un servicio a la población,!!!!.... y si quieren burguesía oaxaqueña investiguen quien es realmente la burguesía oaxaqueña... no solamente por tener un buen carro y una casa bonita eso quiere decir que se es burgues!!!! no por tener dinero eso implica ser burgues... y ahi por favor decirle burguesía al gobierno es implícitamente sugerir que estamos regidos por un sistema socialista - comunista... y si no saben porque lo digo... que perdidos están en su ideología.


bueno disculpen esto... necesitaba desahogarme

Eternidades

Ocultate bajo la mesa
Fundido con tu irrealidad eternizante
Huyendo de las sombras incongruentes
Que de un punto a otro
En un instante
Se vuelve una constante de espacios latentes


En el medio de ese viento
Bajo la cortina de justificaciones
Es el latir del corazón de un muerto

ला Bruma

La bruma, es siempre esa bruma… lo brumoso no es obscuro… no es horrible… solo es gris, monótono, impenetrable, misterioso e incitante, esa sensación de soledad, de aislamiento crudo de después de la bruma, esa es la verdadera realidad del verano, el alejamiento lento de las gotas de roció, y después de la bruma siempre viene otra lluvia y después el estío estacionario, las nubes cubriendo el cerro y la niebla que baja cubriendo poco a poco el valle y deja después solo una especie de niebla ligera que se disipa eventualmente junto con el violento viento del aguacero que mece las copas de los resbalosos cazahuates … las huellas sobre la hojarasca esa nebulosa conclusión que acaba en la saliva dentro de una taza de café caliente.
La bruma, la bruma de esa tarde, lejana impenetrable, espesa como la nube de leche en mi te de frutas rojas, más abajo el lodazal; -destrózame- parecen murmurar las canteras de la jardinera mientras un tenue lodo verdoso escurre entre ellas yendo a parar en caudalosos riachuelos a las piedras pseudomarmoreas de la cochera incompleta, y el agua escurre sobre la madera nueva que poco a poco disminuye en su virginidad y se convierte en muebles. Y mas allá los bambúes trozados en tres, los bambúes condenados a su vida en detrimento de su propio derecho como vegetal ¿Cómo sería la calle sin esos delgados tallos verdes que se elevan en plegarias no oídas?, la lodosa pregunta permanece en el parabrisas empañado de ese Tsuru verde maltratado que sale de la cochera seguido por ese auto desconocido, jamás visto, el alemán sale de su casa con su excéntrica y descuidada presencia de europeo en provincia mexicana, nadie queda en esa cárcel literal que es su casa, rodeada de cercas altas y frágiles al mismo tiempo, la paranoia de la paradoja de la inseguridad (¿es aplicable el termino?) Inseguridad genera inseguridad, es el miedo natural a la perdida,
El alemán.. no se cuando llego, solo recuerdo que se empezó a hablar de el cuando menos me importaba, yo refundido en mi alcoba, con una cobija encima, huyendo de mis problemas sin importancia, o quizás fue entes cuando tuve mi primer encuentro con irrealidad del imaginario máximo, estando un instante, tan solo uno, mas allá de esta realidad, solo recuerdo que el alemán llego y no se fue, el alemán, como cualquier extranjero, jamás lo he visto, solo sé que existe, refundido en su prisión voluntaria como un asceta inútil, esperando nada, es mas siempre dudaba de su existencia, o de si en realidad era un alemán o solo era un eufemismo para evitar decirle gringo a un holandés quizá, como la vecina que tenía en aquel (que solo en mi discernimiento mas reciente) deprimente apartamento frente al decrepito edificio que nunca supe que era.
La lluvia comenzó de nuevo, arreciando poco a poco como un crescendo hasta disminuir graciosamente en un tenue llovizna, un llovizna con ritmo de soneto, las gotas caían una a una mojando el piso recién lavado, jamás volvimos a mencionar al alemán, cosa normal, siempre estuve seguro que ese extraño asceta perdería importancia en la sobremesa de la hora de comer, pero llego a parecerme raro en algún punto, cuando las lluvias acabaron, logre ver de nuevo ese coche extraño y familiar al mismo tiempo en la cochera del alemán haciéndose viejo, descuidándose y volviéndose decrepito, no recordaba haber visto a ese auto estacionarse de nuevo, esa tarde simplemente volví a meterme a refundirme en mi alcoba a refugiarme de la extraña bruma de esa tarde de julio… estaba demasiado eufórico para quedarme en la lluvia.
La bruma volvió dos o tres veces más, cada verano hasta que deje de verla por un tiempo, estoy seguro que seguía trayendo ese sosiego frente a mi casa, acompañada de la lluvia que inundaba mi jardín y mataba a los peces del estanque, fue finalmente una tarde, una tarde de agosto tan brumosa como acostumbran a ser los días lluviosos y a la vez extraños que regrese y vi la bruma interrumpida por las luces rojas y azules de las patrullas y la sirena de una ambulancia, la puerta de la prisión del alemán estaba abierta y unos hombres levantaban un bulto envuelto con una sabana blanca, no falto que Deborah me agarrara del brazo para que supiera que había pasado, la bruma había vuelto y esa figura extraña distante, estaba frente a mí, inerte y con ese tufo a viejo, los forenses dijeron que llevaba por lo menos dos semanas muerto, pero el polvo escurrido en su auto no contrariaba mis alucinaciones, la bruma lo había destrozado y preservado al mismo tiempo para volverlo a encontrar esa tarde de agosto.