Hacinamineto Pt I

HACINAMIENTO
Sara es como… no se…. Un síndrome de abstinencia que me azota al atardecer mientras la imagen mental de su sonrisa se entremezcla con el olor del copal quemándose allá abajo, descanso, echado sobre la colcha desordenada y la cama sin sabanas, en el piso una mezcla viscosa de cajeta y agua de mango termina por evaporarse después de la terca insistencia de ser limpiada. Me levanto, no hay tiempo para contemplaciones, no hay tiempo, porque por mas tarde que llegue se que no va a estar en santo, no van a estar en santo, porque demonios aunque puede ser…. Una remota posibilidad de que estén de la mano en hornos, besándose bajo cada ficus, con el corazón de Darío latiendo rápidamente mientras se encuentra con los labios ( o porque no, la húmeda lengua de Sara jugando con la suya… y ….)…. Y es que demonios me imagino esa fiesta, con todos probando el cigarro, y algunos tosen mientras Pablo se ríe porque el ya sabe fumar, y Darío con sus enormes lentes de mosca va tras de Sara desahogando su atracción con frasecillas molestas pero graciosas, mientras Sara no puede evitar sonreír, y luego yo estaba sentado en la esquina pensando en lo entupida que fue la actuación de Darío, y dije demonios tengo que aprenderme esa maldita canción de mierda, y entonces pasan agarrados de la mano, y Sara esta ruborizada, y Cata y Magda los ven con una sonrisa, y parece que se están burlando de mi… pero simplemente estoy paranoico.
Estoico me quedo en mi pupitre, tratando de azar la vista sin sentirme ofendido, esta allí, y aquí al mismo tiempo, y el salón que parece derrumbarse, los pilares azules que van a caer en cualquier momento haciendo trizas el piso de materiales. Con ese dinero malgastado en motos y mujeres por el ingeniero, en todas las escuelas colegios del mundo siempre esta un maldito ingeniero, que no pueden elegir una profesión ligeramente distinta, yo que se, talvez arquitecto como lo que voy a estudiar o incluso doctor, jamás he tenido un maestro doctor, quizás este demasiado ocupado salvando pacientes y jodiendo al mundo, de todas las profesiones la que mas jode al mundo es medicina, la humanidad, la imposible y peligrosa humanidad que desintegra al mundo como una bola de barro parece demasiado preocupada por si misma, egoístas, haciendo caso omiso de la verdad natural oculta tras las rocas enmohecidas , y los doctores salvan vidas, no veo lo heroico en salvar una vida, somos millones en el mundo una vida no hace gran diferencia, pero a la larga si… a menos de que sea un miserable que subsista de su autoconciencia, porque nadie se interesa por el, ni siquiera los falsos movimientos sociales que acuden a ellos como bandera y los dejan olvidados pudriéndose mientras los falsos profetas sindicales se van de putas con el soborno del gobierno, y termina la protesta con un enorme encabezado en el periódico, noticias o imparcial no hay diferencia: “GOBIERNO LLEGA A NEGOCIACIÓN CON INCONFORMES”, y es que en esta ciudad nadie esta conforme solo se preguntan cuando lo estarán, y las quejas llueven como piedras sobre la ciudadanía, o eres burgués o eres de la APPO y cuando te encuentran no peguntas, porque incluso allí tienes que ser popular para estar seguro, y es que me pregunto en las noches si soy burgués o si puedo dejar de serlo, y me pregunto que si existe el comunismo o el socialismo o el capitalismo o todas esas barbaridades inútiles que predican en los libros prohibidos, o incluso en las joyas de las bibliotecas jodidas que subsidia el gobierno, mi tía abuela vivía del peje, y adoraba al señor peje, pero un buen día el señor peje se lanzo a presidente y se volvió loco, y un mejor día el señor peje decidió que el era el presidente, y sucedió que nos adoctrinan en el colegio para decirnos que el no es el señor presidente, como si fuéramos pendejos para creernos que el es el presidente, yo solo se que el presidente es calderón y punto, y la verdad me vale madres quien sea el señor presidente, porque no soy ciudadano solo nacional, porque resulta que no puedo decidir por mi puta edad y talvez nunca pueda decidir, pero no decidir es mas cómodo, no se puede decir los mismo de huir del tiempo que azota al mundo, y la inquebrantable ruta al vacío mas negro del dichoso calentamiento global, no voy a tener hijos en este mundo jodido, talvez sea hora de proponerse ser rico y famoso, pero no tiene sentido, y no tiene sentido y por eso volteo a ver a Queta que sigue dando su clase, y veo hacia la puerta y secundaria ya bajo a receso y Katherine pasa con paso apurado, y de nuevo me quedo en shock y muerdo mi pluma, y entonces Sara baja con Darío y no entiendo porque me siento celoso, y pasa Victoria y digo joder que se ve hermosa, mira esos malditos ojos claros… demonios, y me quedo inmóvil, y Queta me llama la atención le digo que si no se a que, y vuelvo hacia la puerta y esta Katherine mas cerca, y Mariana saluda a Fer, y están Sara y Darío y entonces digo demonios y me quedo en shock otra vez, quieto, y estoico.
La serena fachada de santo domingo se cubre de un juego de sombras algo difusas, pero aun esta lejos, sobre Porfirio Díaz los laureles proyectan sombras alargadas sobre la calle, doradas figuras amorfas se ciernen sobre el oscuro asfalto, y los autos pasan veloces, dejando su estela de luz suspendida en el aire por unos segundos, pasan uno, dos o tres autobuses repletos de gente, y en el obelisco el ultima rayo de sol se aferra a la punta triangular de calcita, a su alrededor la oscuridad parece adueñarse del entorno y en el fondo unas palmeras sobresalen creando inquietantes figuras sobre el horizonte en azul oscuro, Niños Héroes, larga amplia y extraña como siempre, la calle desierta de ambos lados, pero en el carril de circulación libre los autos avanzan lentamente, desesperados claxon resuenan sobre el silencio que no se asume como tal, Elizabeth llega tarde, algo despeinada con una flor de naranjo en su pelo enredado, Elizabeth vuela lato sobre las vertiginosas profundidades del barranco a oscuras, quiero ser Elizabeth olvidada sobre la carretera en penumbra, quiero ser Elizabeth muerta sobre el campo de esmeraldas en flor, y los petirrojos llenos de rubíes que devoran su carne putrefacta, Alcalá desierta en ese tramo hostil, detrás del autobús donde se pierde el contorno del tiempo, y el olor a vegetación silvestre creciendo desde ese terreno desolado por la insatisfacción, los muros seniles se vienen abajo lentamente por acción del tiempo el sol y la humedad del mes de lluvias, este año no ha llovido mucho, solo recuerdo la lluvia en la ciudad de México densa e impenetrable que se redujo luego a una llovizna irónica que termino por empapar mi chamarra, Ley de Murphy porque no están allí, y es que yo sabia que estaban allí, yo estaba seguro de que estaban allí solos, lejos de Santo, pero el parque desierto, con un solo farol iluminando las lozas color terracota y las fuentes imitación cantera, los eucaliptos con sus anecdóticos copos, y hay gente en la rustica, maldita sea la rustica con su fachada en naranja, y la cornisa verde del hotel, el olor a tabaco me inunda peor no hay nadie, ni siquiera un luz se asoma en la distancia de las paredes de cantera que conversan de lado a lado de la acera, y ni un alma.
Fornido y Chaparro, tez morena, camiseta de Metallica:
-un wey alto de camisa azul – pregunta rápidamente escupiendo las palabras con aliento a tabaco -¿no lo has visto?
-no – respondo – pues no wey no lo he visto-
-chido pues
Y sigue sin haber nadie, porque todo Alcalá esta desierto al menos nadie en donde suele haber gente, insólitamente desierto, y se puede respirar eso en el aire…

Sigue Queta alabando a Manuel, y se ríe a carcajadas con los comentarios sin importancia de todos, abstraído Rafael lee a Vargas Llosa reclinado en la pared, y piensa en la vicuña con todo y esos ojos vidriosos, y se pierde porque suena el timbre de secundaria y secundaria sube a sus salones, pero ya no ve mas a Katherine solo a Sara y Darío que ahora puede estar seguro se pavonean frente a el para sacarlo de quicio, y su pluma ya esta destrozada y la tinta se riega en el suelo, la esconde bajo sus libros, talvez pueda salir mas tarde, y suben todos, y Matadamas saluda a Mariana, y Rafael vuelve a leer y vuelve a pensar en las vicuñas.

En pequeños pasos se llega mas lento a casa, en pasos largos puedes perder un poco de tiempo inútil dejándolo atrás y burlándote de el, caminas por la solitaria Emiliano Zapata, con los árboles dejándote a discreción, y el tiempo corre tras de ti, peor tu ya no estas ahí porque ahora… ahora estoy atrapado bajo la barra de un bar, y deje atrás Emiliano zapata, y no tengo ni coño de idea de donde estoy, y se que soy yo porque al mismo tiempo que Rafael piensa esto, el sudor en su boca lo despierta y aun llueve allá fuera, y la venta se empaña y escribo Sara, un millón de veces, y vuelvo a escribir Sara, y otra ve escribo Sara y siento el frío del exterior abro la ventana y solo digo : -joder -…. Y lo grito, y el eco se oye, y vuelvo a mi cuarto y me duele el estomago y voy por un vaso de agua, porque tengo sed…. Y como Rafael tiene sed baja a zancadas las escalera, el ultimo escalón rechina y se sirve agua… pero los hielos están fríos y te quemas las manos, y vuelves a escribir Sara sobre el agua del garrafón y luego murmuras : -Katie- y luego despierto sudando de nuevo, y el vaso de agua derramado por el suelo.

Y creo que no llegue a tiempo para advertir las sombras en la fachada de santo mezclándose en el italiano con la sombra casi transparente del humo de cigarro de un chico güero, ojos azules y pelo rubio, pero ya no hay nadie insisto, y siento ese sentimiento mórbido de decepción y hacinamiento, eso es mórbido el silencio en un viernes en la tarde y no hay nadie, por dios que no hay nadie, y me acuerdo de febrero, y me acuerdo de Sara y me acuerdo que ese día vi a Katherine en teatro, y que concepción se fue a Guanajuato y que vine para ver si Sara y Darío estaban aquí, o talvez Katherine, pero no hay nadie, y solo a lo lejos… sirenas, mas sirenas llega una camioneta con la policía, ¿secuestro?... demasiado cliché, y me tenso, y el ambiente se siente todavía mas mórbido con ese clima de tensión, y pienso en ir a llano porque no puedo quedarme aquí con esa especie de abstinencia que me harían gritarle te amo a Sara, y se que no la amo porque solo me atrae demasiado, soy un trozo de hierro y ella un imán eléctrico. Tensión, bajo Alcalá mas polis, y demás todo normal, demasiada gente en le feria de libros algo pretenciosos, jamás leerán esos títulos, Burroughs esta de oferta pero no traigo ni para un cigarro, y no es que quiera un cigarro, pero las vendedoras de dulces de santo primero te preguntan si quieres un cigarro y después te ofrecen chicles, y no se porque pensé que Sara estuviera allí no puedo concebirla sosteniendo un cigarro, pero yo creo que Darío si lo haría, y me duelen las piernas porque creí haber visto a Katherine, pero no, una ilusión óptica, y en santo ya hay una camioneta con mas polis, y todavía mas polis subiendo por M. Bravo, y Luigi Tinoco y Palacios y se llevan a dos empleados,
Hoy me siento compungido, y el timbre suena y me abre María. Y ya es tarde un poco comprensible y me voy y no puedo evitar pasar de regreso en santo.
Nada, sigue igual ya no hay nadie, ni un alma en millas, desierto total y apenas son las 20:24.

Vendredi soir/nuit

la temporalidad del farol
que se mece sobre si mismo
en una tarde de otoño.

El imposible de huir.
de ser liviano
ligero.
ocultandose entre los autos de balatas destartaladas
sintiendo el fragor del miedo.
los murmullos insensatos
que se arremolinan en torno al nada.

un extraño
rumiando en español frases que dudan de su existencia.
se mantiene en pie.
atado al mismo cielo.

y el humo que asciende travieso por entre esos ojos vidriosos.

el sentimiento que nunca.
y reitero nunca
se manifiesta en oleadas de vodka.

el vodka que resbala por entre sus labios saturados de brillo labial, y las lagrimas que limpian mágicamente ese delineado negro.

y sus palabras de sal.
que se pierden entre el estruendo de una guitarra en el fondo.

y sus palabras perdidas, que resuenan suavemente en su conciencia vacía.
mientras camina
y Damián camina.
solitario entre las hordas de preadolescentes... pubertos que se agolpan en la puerta de la divina. camina y mientras camina se percata de las llagas en sus pies, y que el aire se cuela por entre su pullover para asestarle de frías puñaladas a su abdomen débil, y paso tras paso pierde el control de si mismo. pasando a fundirse, en un estado de estrés momentáneo.
el ha perdido le control.
pero ninguna lagrima escapa de sus ojos ocultos bajo los gruesos lentes cafés.
y ninguna señal, mas que un somnoliento suspiro escapa de su tracto vocal rumbo la vacío. y los gritos se confunden con sus murmullos, un beat que resuena estridente, apropiandose del espacio vacío, que resuena, imponente, dejando marginados los acordes reconciliadores del trovador frustrado del fondo, allí junto a la fuente. donde el tiempo no parece congelado en una loa al sinsentido.

y es insensato caminar con la cabeza gacha entre la multitud dispersa en pequeños grupos, como montones de arena, de esos que los cangrejos usan como refugio en sus tardes de estío.

Y Damián se aleja, hasta la solitaria paz de la noche en vela.

un volkswagen pasa volando a su manera, y deja tras si esa estela de ruido que absorben los arboles.

entre las sombras unas cuantas parejas se besuquean con anhelo, pero sin sentimiento, y a mitad de la tarde, las sombras se proyectan delante de ese busto ignorado creando una suerte de juego de sombras.

mas lejos:
el susurrar de una flor de mayo, mientras sincera deja caer una lluvia de flores en el concreto vacío.
y Damián las pisa.

los autobuses dejan tras si, sin clemencia esa estela de smog que capturada a baja velocidad, con sus luces y los transeúntes resulta ser un curioso laberinto de lineas de colores.

y mientras cruza, un estrepitoso choque altera la calma mundana, solo voltea, y sigue su camino.
el hospital solitario se oculta tras las ramas de alguna arboles que crecen con sus raíces hasta la pestilencia del canal pútrido.

y la calle es larga, larga y fría, solo tres personas la caminan, pero el lugar esta atestado de claxons,

y mientras anochece las sombras de esos laureles se vuelven una con las sombras de la noche.

la calle es larga, amplia y obscura a momentos, pero de ves en cuando un claro promete la dulce comodidad del calor de un automóvil que desaparece.

no llovizna, pero el viento destantea, y el frío que no cala los huesos, pero hace sufrir a los ojos confunde el sudor con llovizna.

las palabras regresan, el suave aliento a vodka, y el humo traviesos.
talvez es mejor detenerse un poco mientras esas muchachas de sonrisa falsa y ojos vidriosos provocan reacciones inmorales.

¿que hacen aquí?. no están aquí. es solo el hastío de una tarde de viernes.

automóvil tras automóvil. la fuente que estalla en luz.
un gasto innecesario.

lejos. el gesto de sus pupilas la expandirse es solo cuestión de tiempo.
y el tiempo pasa corriendo.
a pasos agigantados.
mientras su reloj de mano cuelga oculto entre la ropa.
y el tiempo.
el ansiado tiempo.
el ansiado tiempo desaparece tras un recuerdo difuso.

y el viento se lleva le humo.
que sube graciosamente.
haciendole cosquillas al farol
que atemporal y un poco cansado duerme arrullado por la suave canción de cuna de los gritos pseudo desesperados de una mas.